Я сказала в ночи: «не верю»…
Я люблю закрытые двери,
чтобы окна затянуты льдом,
но об этом после, потом.
От тепла рук, что ко мне,
лёд не сойдёт на окне.
Просто он – незастывший снег,
он – слёзы каменных век,
незакрытых, голодных, слепых,
под которыми взгляд неживых
глаз, жаждущих стать
словом весёлым «спать».
Что окно не увидит свет –
не обидно, не страшно, нет.
Я уйду в утешенье одно:
«Всё равно», - скажу, - «всё равно»…
Всё равно, да не все равны,
как в условиях тайной войны,
то ли смерть пропала в осаде,
то ли жизнь оказалась сзади.
Но я стукну в закрытую дверь.
Разве важно: верю, не верю…
А что окна затянутся льдом,
так они оттают потом…