(сл. и муз. С. Голубева)
В дни не чёрные, но и не белые,
Беру лук, отправляю стрелы я,
Отправляю их в запорошенное,
Своё тёмное, своё прошлое.
Детство было светлым, без облаков -
Мы жили в городе без дураков,
Бродили в омуте счастливых лет.
Этого города на свете нет.
Этого мира нет, где мы с тобой,
Где ты единственный, где ты живой...
Если, стрелы, вы доберётесь заживо,
Да и найдёте врагов всех даже вы,
То проноситесь близко, но мимо вы -
Хороша смерть угрозой мнимою.
Хорошо она задумана творцом,
Да слишком уж тогда была бела лицом.
Детство было нежным, белый альков,
Город странных рифм и нежных слов.
Жизнь была обычной жизнью в раю -
Всегда по грани и по краю.
Остановилось всё, сковало холодом,
Когда она вошла в ворота города.
В дни не вкусные, да и не пресные,
Беду свою словами чествую,
Мыслями вскрываю рану я -
Самую большую, рваную.
Зачем она тогда позволила
Душе твоей сорваться птицей вольною?
Детство было чистым, в кружеве снов,
Город был ухожен, светел и нов.
В город был заложен небесный звон,
Он был нам так важен, так нужен он.
Не стало города (остановилось всё), когда она перстом
Жизнь мою прошила простым крестом.
В дни не тёмные, но и светлые,
Беру лук, отправляю стрелы я
В детство моё, не дожитое,
В горе моё, не зажитое.