(сл. и муз. С. Голубева)
По крылатым мечтам,
Но не плюсом, а вычетом…
А софиты зачем так истошно поют:
«Не убили еще так убьют!»
А в сердце хорды, как струны, как хоры…
Какая боль, какие раны!
Твои пороги обивают вороги
И сводят душу мне судороги.
Разорвись, расслоись в пубертатовой гуще,
В настоящем поту, в аду сущем.
Превратись в сатану иль в святейшие мощи -
Разве станет от этого проще?
А в горле связки, это не бред, а быль,
Забиты в кровь, затёрты в пыль
И нету света, который вылечит
Уставших нитей параличи.
Не суди, что бегом. Остуди слово снегом.
Это слабость спасается бешеным бегом.
Одеваю рубцы в неприметное платье,
Закрываю глаза и глотаю проклятья.
Под сводом боли звенит вокал.
Было готово всё, но Бог не брал.
Пустует лестница на небеса
И воет прошлое в два голоса.
Оголяешься нервно, выживаешь в ростках.
Запах крови заводит толпу на подмостках.
Препарируешь горе волкам на съедение.
Огради тебя Бог, сохрани провидение.
А в сердце хорды, как струны, как хоры.
Какая боль! Какие раны!
Твои пороги обивают вороги
И сводят душу мне судороги.
А в горле связки, это не бред, а быль,
Забиты в кровь, затёрты в пыль
И нету света, который вылечит
Уставших нитей параличи.